FIM

Nada nos motiva mais do que o fim das coisas. Estamos programados. Tudo que fazemos é buscando o fim, é indo de encontro ele. É a lei absoluta que nos rege.

O sapato que ficará velho, a roupa que já não servirá, o conteúdo do copo, a satisfação que não dura, a felicidade, o gozo. Somos insaciáveis! Quando acabamos estamos prontos para terminar de novo. A vida é uma sucessão de desfechos. 

O fim, ironicamente, é a única coisa infindável. Ele é indiscutível, inquestionável.  A todo tempo nos arremessamos em situações efêmeras: a viagem, o jantar, a noite de sono, o romance. Precisamos que comece, apenas para que termine.

Para não ser tão repetitivo, o fim, precisou encontrar sinônimos, daí então a morte, a ruga, a perda, o roubo, a falência, o esquecimento, o cansaço, a linha de chegada.

O fim associado ao tempo é que constitui nosso passado. Ele se dedica a arrancar importâncias das nossas mãos quando nos julgamos despreparados. É um elemento de equilíbrio, de controle, mais racional e sensato que nós. Necessário.

Existem os teimosos, como eu, que, de imediato, não aceitam o veredicto. Brincam de refazer o mesmo fim mil vezes, prorrogando, adiando até que se chegue a um momento como esse: Que a gente sabe que é só passado.