Adeus ao texto coloquial

Os tempos são sombrios. O sentimento vigente é o medo. A liberdade de expressão encontrou, mais uma vez na história, sua inimiga censura. Desta vez a comunicação foi dificultada com o cunho proibitivo do uso de alguns pronomes essencias. Vivemos sob um regime inescrupuloso e ignorante.

Nosso governo não tolera vícios. Tudo classificado como repetitivo, clichê ou exagerado consiste num crime de estado, sujeito, portanto, a reprimenda e penalização.

Primeiro, impediram o uso das cores muito abertas, entre elas o vermelho tomate, esmalte tão acostumado a cobrir minhas mãos. Depois, as músicas precisaram abrir mão dos seus refrãos, considerados redundantes. “Basta cantar uma vez”, dizem eles, o refrão passou a seguir a linearidade de todo o resto, sem partes hierarquizadas. E agora, há coisa de dois meses, me vêm com essa dos pronomes viciosos. Gostaria de mencioná-los mas não posso. As paredes têm ouvidos, não tenho a certeza de estar segura.

Dois dos meus melhores amigos, incapazes de, assim como eu, se adaptarem a essas absurdas regras, estão desaparecidos. Fomos corajosos, aparecemos nus em praça pública tingidos de vermelho tomate, cantando músicas de pagode, com os pronomes proibidos estampados em nossos corpos. Não me arrependo, tinha motivos concretos: queria poder voltar a fazer perguntas diretas, da maneira prática, com a qual estou acostumada. Essa nova realidade nos remetia a recursos muitas vezes cansativos, se queria saber, por exemplo, o motivo da ausência de um amigo num determinado evento, precisava elaborar todo um texto em minha mente, controlando os danos de uma palavra proibida querendo escapar. Por conta disso, normalmente desistia da pergunta, ou me limitava a indagações praticamente monossilábicas ”Não foi, hein?” e a resposta, pelo mesmo motivo, quase sempre insatisfatória ”É, não pude.”. Os laços afetivos estavam se afrouxando com toda essa falta de conversa, estava me sentindo presa, engasgada nos meus pronomes. Fiz, e faria de novo.

Sinto, porém, pelos meus amigos, a ultima noticia foi a do telefone de ambos ter sido grampeado. Aconselharam-me a fugir, me esconder, o fiz, mas depois não soube mais deles. Estou com muito medo. Chequei a tranca da porta, enquanto escrevo esse desabafo, já umas três vezes. Sinto-me vigiada o tempo todo. Estou há três dias enclausurada nesse porão, sempre atenta, com as luzes apagadas. Não tenho mais muito tempo, sei disso. Quase meia noite, não escuto nada além do vento insistente na minúscula janela e alguns miados dos gatos da rua, a cera da vela está acabando, vou encerrando então, mas antes disso gostaria de acrescentar só mais uma coisa a este registro tão cuidadosamente contido desde o princípio: Uma despedida solene ao meu ditador: PORQUE, PARA QUE, QUE.