A saia de filó e o enorme raio, estampado na blusa, torceram o nariz da minha avó. Ela quis saber se aquilo era realmente necessário.
Como que o beijo na testa não a satisfizesse, neguei que fosse promessa -com promessa- e garanti: é meu estado de espírito. Cento e oitenta graus à esquerda e vi um nariz voltar ao eixo.
Saí de casa mesmo num lampejo, como se a natureza me apressasse. É que o trovão esperava na coxia.
Metalinguagem diverte: cantei a chuva de Otto que -gostosa no céu da boca- na(i)scia molhando as faces da terra- e a minha.
Dalí concluí que a escrita é uma arte incompleta. Não transita. Melodia tem pé e tem cabeça -marcha intransigente, pisa o pé do ouvido.
Eu só quero ser nota(da).
Viesse o raio acompanhado de sua partitura, se pudesse esperá-la, traria que significado?A luz corre à frente da moral da história- vitória mais desgostosa.
Cumpri minha trajetória assim: cheguei, sentei, fiquei, e -se ninguém me viu- eu não disse nada.
*Palmas para o trovão
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